Daniele Casadei
|
Daniele Casadei
I mi zént métar La vita l’è una vulèda una cursa ad zént métar. Un atùm e l’è finida. Parché dès da fè? Ma pu a pens a qui chi j'era pràima e a qui ch'j'avnirà dóp. E alóra a m n’adàg ch’a so int e’ mèz d’una gara a staféta … … indù che tót e’ pò dipénd da i mi zént métar. In zima al palèdi In zíma al palèdi a so a próra d’un batèl ch’e’ taja agl’j’óndi intènt ch’u s’infila int e’ mèr. E’ vent u m’ spaza la faza e u m’ pórta vósi da luntèn: stórji cuntèdi dagl’j’óndi, stórji ch’al scor ad por s-cén. E a vól sóra l’acva a zarchè vàili e cuchél par perdum indù che e’ zíl u s’ mèsa int e’ mèr. E in mèz a tót cl’acva e che zíl a m’ sint znin znin ch’u m’ ven da zarchè la mèna de’ mi ba cume quant u m’ purtéva a qué ad avdàj l’alvè de’ sol. Lo e’ staséva sò prèst par fè ciapè l’aria bona a e’ su fiòl. A j’ò ancora int j’ócc e’ són dal cá e dla maràina, i culùr de’ zíl intènt ch’e’ s-ciaréva, e’ mumaint che e’ sol e’ spuntéva da e’ mèr e la vita ch’la cminzéva. La prupòsta Scusim, Signor, s’a m’ parmét ma se dòp ch’a so mórt ad là u m’ stà da stè la vita etérna …u n’è mèj ch’a tira dret ad quà? I zirasùl dla luna A sò zó ma sta nòta la luna la bréla e e’ pansìr e’ tórna da lia. Óna ch’a n’ò mai cnusù, ch’ò vest sól int l’ultma fotografia. Epù… la m’à lasè dàintar i culùr e al vósi d’un dopmezdé. I su zirasùl, d’atónd a cla cisina da du ch’l’è vluda pasè. Un vent e’ cuntèva che int una nóta, calèda trop prèst, u j’era una Luna cun una lusa che i zirasùl i s’ ziréva l’istés. Me, invizi, che par gnint am bót zó o a téng e’ mus, a sò cum e’ nótal ch’u n’ vàid la luna ch’la bréla int la nóta. |
Daniele Casadei
I miei cento metri. La vita è una volata una corsa di cento metri. Un attimo ed è finita. Perché darsi da fare? Poi penso a chi c’era prima e a quelli che verranno. Allora mi accorgo che sono parte di una corsa a staffetta … ... dove tutto può dipendere dai miei cento metri. IN CIMA AL MOLO In cima al molo sono a prora di una barca che fende le onde mentre s’inoltra nel mare. Il vento mi sferza il volto e mi porta voci lontane: storie narrate dalle onde, storie di povera gente. Volo sull’acqua a cercare vele e gabbiani fino a smarrirmi dove il cielo si nasconde nel mare. E in quell’immensità di acqua e cielo mi sento così piccolo che cerco la mano di mio padre come quando mi portava qui a vedere il sorgere del sole. Lui si alzava presto per far respirare l’aria sana al figlio. Ho ancora negli occhi il sonno delle case e della marina, i colori del cielo mentre albeggiava, il sole che spuntava dal mare e la vita che ricominciava. LA PROPOSTA Scusatemi, Signore, se mi permetto ma se dopo la morte nell’aldilà mi attende la vita etèrna …non è meglio se tiro dritto di qua? I GIRASOLI DELLA LUNA Sono triste ma questa notte brilla la luna e il pensiero torna a lei. Una che non ho mai conosciuto, che ho visto solo nell’ultima fotografia. Eppure… mi ha lasciato dentro i colori e le voci di un pomeriggio. I suoi girasoli, attorno alla chiesina dove è voluta passare. Un vento raccontava che in una notte, scesa troppo presto, c’era una Luna così luminosa che faceva muovere i girasoli. Mentre io, che per poco mi affliggo o tengo il broncio, sono come il pipistrello che non vede la luna che brilla nella notte. |
