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Francesco Gabellini

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Francesco Gabellini



POCH  VIRD

 U i è mièra d’an ad vol
ti schért dal rundanèine ch’li s dà drì.
Lôi che già e’ mèsa tla faldèda
dal bàle ad paia l’arcord de vird.

 Isé tal sere ‘d lòuna tropa grosa
la s fa tèndra la vosa ch’la ragna
m’un chén ch’e’ baia tótt’la nòta
sènza truvé e’ curag mai ad invlinèl.

 
LA GITA

 A’ sémm quéi che tal foto dal gite
se sfònd, a guardàmie pugéd ma la cana
ch’i pèsca da la palèda dri mizdè,
par fès travarsè de tèmp dal matèine.

A sémm al stanghe dal bandiere ch’a l guèrda
e’ mèr e li s gira t’un scòs
e u c pèr che un pensier e’ vòia travarsè,
mò u l lega un nud ch’l’è trop vèc.

Marinèr da tèra ch’i cnôss i nom
de pèss sal bènche de marchè, i spera
‘na burasca da dis per an e un nòmre
l’è un nom d’un bagnìn, de su ba, de su non.

Ch’u s ciaparà l’impègn da vnìs a ciarchì
te fond d’un casètt d’un palàz, t’na cità,
te sfònd d’na primavera già zcòrda,
a farémm e’ gir de mônd fèrme ch’pèr un pèl.

 
L’utma foia

O spitè cent’an te’ mez dla pianura
s’un arsùra che bé un bastava
desdé sot’un ébre purchésia
senza prèg e né difèt
che e’ pasàs cl’umèt biénch
che un om u n’è e un ang-le gnènca.
Cu m’insegnés la rèta via
tramèza sti santìr in tla burasca.
Pó l’ùtma fóia l’è casca
e mé sa lia.


Francesco Gabellini


POCO VERDE
 
Ci sono migliaia di anni di volo
negli scarti delle rondini che si inseguono.
Luglio che già nasconde nel ventre
delle balle di paglia il ricordo del verde.

 Così nelle sere di luna troppo piena
si fa tenera la voce che grida
a un cane che abbaia tutta la notte,
senza trovare mai il coraggio di avvelenarlo.

LA  GITA

Siamo quelli che nelle foto delle gite
guardavamo sullo sfondo, appoggiati alla canna,
chi pesca dal molo verso mezzogiorno,
per farsi traversare dal tempo delle mattine.

Siamo le aste delle bandiere che guardano
il mare e d’un tratto si girano
e ci sembra che un pensiero voglia traversare,
ma lo lega un nodo che è troppo vecchio.

Marinai di terra che conoscono i nomi
del pesce sulle banchine del mercato, sperano
una burrasca da dirsi negli anni e un numero
è il nome di un bagnino, di suo padre, di suo nonno.

Chi vorrà mai prendersi l’impegno di venirci a cercare
nel fondo di un cassetto di un palazzo, in una città,
sullo sfondo di una primavera dimenticata
faremo il giro del mondo fermi come pali.

L’ultima foglia

 Ho aspettato cent’anni in mezzo alla pianura
con una sete che bere non bastava
seduto sotto un albero qualsiasi
senza pregi né difetti
che passasse quell’ometto bianco
che un uomo non è e neppure un angelo.
Che mi indicasse la retta via
in mezzo a questi sentieri nella burrasca.
Poi l’ultima foglia è caduta
ed io con lei.

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Francesco Gabellini

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