Francesco Gabellini
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Francesco Gabellini
POCH VIRD U i è mièra d’an ad vol ti schért dal rundanèine ch’li s dà drì. Lôi che già e’ mèsa tla faldèda dal bàle ad paia l’arcord de vird. Isé tal sere ‘d lòuna tropa grosa la s fa tèndra la vosa ch’la ragna m’un chén ch’e’ baia tótt’la nòta sènza truvé e’ curag mai ad invlinèl. LA GITA A’ sémm quéi che tal foto dal gite se sfònd, a guardàmie pugéd ma la cana ch’i pèsca da la palèda dri mizdè, par fès travarsè de tèmp dal matèine. A sémm al stanghe dal bandiere ch’a l guèrda e’ mèr e li s gira t’un scòs e u c pèr che un pensier e’ vòia travarsè, mò u l lega un nud ch’l’è trop vèc. Marinèr da tèra ch’i cnôss i nom de pèss sal bènche de marchè, i spera ‘na burasca da dis per an e un nòmre l’è un nom d’un bagnìn, de su ba, de su non. Ch’u s ciaparà l’impègn da vnìs a ciarchì te fond d’un casètt d’un palàz, t’na cità, te sfònd d’na primavera già zcòrda, a farémm e’ gir de mônd fèrme ch’pèr un pèl. L’utma foia O spitè cent’an te’ mez dla pianura s’un arsùra che bé un bastava desdé sot’un ébre purchésia senza prèg e né difèt che e’ pasàs cl’umèt biénch che un om u n’è e un ang-le gnènca. Cu m’insegnés la rèta via tramèza sti santìr in tla burasca. Pó l’ùtma fóia l’è casca e mé sa lia. |
Francesco Gabellini
POCO VERDE Ci sono migliaia di anni di volo negli scarti delle rondini che si inseguono. Luglio che già nasconde nel ventre delle balle di paglia il ricordo del verde. Così nelle sere di luna troppo piena si fa tenera la voce che grida a un cane che abbaia tutta la notte, senza trovare mai il coraggio di avvelenarlo. LA GITA Siamo quelli che nelle foto delle gite guardavamo sullo sfondo, appoggiati alla canna, chi pesca dal molo verso mezzogiorno, per farsi traversare dal tempo delle mattine. Siamo le aste delle bandiere che guardano il mare e d’un tratto si girano e ci sembra che un pensiero voglia traversare, ma lo lega un nodo che è troppo vecchio. Marinai di terra che conoscono i nomi del pesce sulle banchine del mercato, sperano una burrasca da dirsi negli anni e un numero è il nome di un bagnino, di suo padre, di suo nonno. Chi vorrà mai prendersi l’impegno di venirci a cercare nel fondo di un cassetto di un palazzo, in una città, sullo sfondo di una primavera dimenticata faremo il giro del mondo fermi come pali. L’ultima foglia Ho aspettato cent’anni in mezzo alla pianura con una sete che bere non bastava seduto sotto un albero qualsiasi senza pregi né difetti che passasse quell’ometto bianco che un uomo non è e neppure un angelo. Che mi indicasse la retta via in mezzo a questi sentieri nella burrasca. Poi l’ultima foglia è caduta ed io con lei. |
