Maurizio Balestra
Altri poeti:Arnaldo Morelli
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Maurizio Balestra
finalista del premio "Città di Ischitella-Pietro Giannone" 2015. E’ bis E’ bis da e’ mur um guèrda da cativ l’à j óc ch’i j arlus gnénca ch’e’ fós un gat … ’dès pó nènch la séranda la j à incmizì a crichì int e’ silénzi ché ’d là un gn’è pió nisun… La cambra scura Nò ma ch’an sò stè mé! Ch’ an gn i vói miga andè int la cambra scura! At deggh ch’an sò stè mé… L’è e’ Marzapégul! A s’era znin. A m’avdeva int e’ spec. In sdéj int la pultrona bienca de’ barbir. E’ barbir l’era Rano. Znin. Cavel bjinch, grambialot bjench. Ló, cun la machineta, um daseva int la copa. Mé a tireva só la testa par avdéj quel ch’um faseva. E ló e’ cajcheva, par femla tiré zó. Mo pió e’ cajcheva e pió che mé a spinzeva… Un mel int e’ col... E’ chen l’à raspè par tot la nota e pó, a la matena, e’ teremot. L’à tirat fort. In dó volti. Prema cun un gran romb da sota a tera e dop, mó dop un pó, un gran scrulon. E’ castel di muradur u s’è pighì e e’ pend da un chent. Par tera u s’è vert cumé una frida. Un taj longh. Lergh ch’u i sta una machina. Ad dentar u j è tot piat, pgnati ad tera, ves, murtarul… Rot. Tot pez. Zó, zó, fina in chev. |
Il bisnonno Il bisnonno dal muro mi guarda da cattivo ha gli occhi che gli rilucono neanche fosse un gatto … adesso poi anche la tapparella ha incomciato a scricchiolare nel silenzio che di là non c’è più nessuno… La camera scura No mamma che non sono stato io! Che non ci voglio mica andare nella camera scura! / Ti dico che non sono stato io È il "Marzapégul" Ero piccolo. Mi vedevo allo specchio. Seduto nella poltrona bianca del barbiere. Il barbiere era Rano. Piccolo. Capelli bianchi, grembiule bianco. Lui, con la macchinetta, mi dava sulla nuca. Io tiravo su la testa per vedere quello che mi faceva. E lui spingeva, per farmela abbassare. Ma più lui calcava e più che io spingevo… Un male al collo… Il cane ha grattato tutta la notte e poi, la mattina, il terremoto. Ha tirato forte. In due volte. Prima con un gran rombo da sotto terra e dopo, ma dopo un po’, un gran scrollone. L’impalcatura dei muratori s’è piegata e pende da una parte. Per terra s’è aperta come una ferita. Un taglio lungo. Largo che ci sta una macchina. Dentro son tutti piatti, pentole di terra, vasi, tegami… Rotti. Tutti pezzi. Giù, giù, fino in fondo. |
