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Paolo Borghi

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II^ edizione del concorso
"SALVA LA TUA LINGUA LOCALE"
abbinato alla Giornata Nazionale del Dialetto

A luzaren in dal ca

E' srà....

Igna pinsir

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Paolo Borghi


E’ ciapa spech e’ mêr
 
’Spridi rašêdi d’vent caval dla séra
al s’arduš dnânz dal cundensêdi traz
d’nùval sustnènd la nöt
ment ch’la rimpiaza
l’arlušór de’ dè.


Pu u-s fa vent int e’ séri
u s’êlza e’ mêr
e pu a-n zérch gnânca piò, stramëž agli ònd
dla burasca, un sintir ch’u-m scurta a e’ sren
infena che la têra
la-s scânsa a i mi pinsir.

E mentar ch’a-n rinses a truvêm dentar
viguróši rašon par arcurdêmla
e’ ciapa spech e’ mêr.

 

Sciröch 
 
E’ šlinês de’ tramont šlumbê, int e’ flei
dla caldâna infughida de’ sciröch
ch’l’imbazucles al fôrz e me, igna môd,
indulent a i dagh ment. Sóra la bêrca
fiaca, insunlida ins l’âncura, la pasa 
indifarenta la stašon e a me svùit
e’ dešidéri ad salpêr e griv
l’ardì intrigh de’ campê’

 

Un  strâmbal  armistizi 

Areb chêra d’avé’ l’alšir d’cuntêt
ste mi instichêm fra lòstar sâm ad mêr,
ad cvel ch’a sö, ad tot j’incantament
ch’i-m cuima dentar, 
de’ praciš mument
quând ch’i-s ražonž i dulfen
a šgvazê’ sóra l’ònda senza temp
int la nöt indulenta.

Scampiet scurt ad strinžura sòbit sota
e’ mašinê’ dla pruva
e ch’i m’adórna
d’un strâmbal armistizi cun me stes.

Areb nench chêra d’êsar bon d’spieghê’
ad cvel che pu u m’armasta
d’ségvit a e’ su cumiêt,
ad ste mi vuluntêri cunfen
da un švìdar ešèstar.

 
A  savreb  cundividli.

 T’a-m cuntitia de’ mêr
cumpâgn a un paragon cun l’ešistenza,
èn d’mêra cuntintèza,
t’gitia pu.
E t’scuritia de’ temp
e t’intindivta incóra, a crid, dla vita:
de’ ciapê’ e’ lêrgh, de’ turnê’ a têra, spes
e’ côr gonf ad paura. 

T’a-m cuntitia quest, vëc,
e a li pinséva fôli strufignêdi
impasì ariut int un    
scòrar sfiadê.

Môrt, adës t’a-n mutiv, l’è pas grân temp:
e mo a sö me, cve, spöst a scartablê’
fra ’l tu parôl int la mimôria, incù
ch’a savreb cundividli.

Paolo Borghi


Prende risalto il mare 
 
Confuse folate di vento nella sera
spingono innanzi condensate tracce
di cirri sorreggendo la notte
mentre soppianta
il chiarore del giorno.


Poi si fa vento vero,
s’alza il mare,
poi non cerco neppure fra le ondate
della burrasca, un sentiero che scorti al sereno,
finché la terra
si scansa ai miei pensieri.

E mentre non riesco a scovare in me stesso
incombenti ragioni di ricordo,
prende risalto il mare.



Scirocco
 
L’illanguidirsi del tramonto torpido
nel cocente alitare di scirocco
che stordisce le forze e cui d’altronde
apatico acconsento. Sulla barca
fiacca a picco sull’ancora, fluisce
inane la stagione ed a me vuoto
il desiderio di salpare e greve
l’ ardito impaccio del vivere.




Uno strano armistizio

 Mi piacerebbe poterti narrare
di questo inoltrarmi fra lucidi sciami di plancton
di ciò che sono, degli abbagliamenti
che mi colmano dentro,
dell’istante
nel quale ci raggiungono i delfini
a sguazzare sull’onda senza tempo
nella notte indolente.

Scarti che a stento percepisco sotto
il dislocarsi della prua
e m’adornano
di uno strambo armistizio con me stesso.

Mi piacerebbe saperti anche spiegare
che cosa poi m’avanza,
in seguito al loro commiato,
di questo mio volontario confino
da un algido esistere.



Saprei  condividerle

Mi narravi del mare
come metafora dell’esistenza
anni di amara esultanza,
dicevi poi.
E inoltre dicevi del tempo
e credo intendessi ancora della vita:
del salpare da terra, del tornarvi,
spesso col cuore grosso di sgomento.

Narravi questo, vecchio,
e le pensavo gualcite parabole,
vizze rivalse, in un
parlare esausto.

Morto, oggi taci, è accaduto tempo,
ed ora io sono qui a scartabellare
quelle parole nel ricordo, adesso
che saprei condividerle.



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Paolo Borghi

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